Eram 7 para a meia noite, num sítio qualquer do mundo. Sejam lá que horas fossem era tarde. Tarde demais! A hora de dormir, da caminha, já há muito passara.
E mesmo assim continuava para aqui a arrastar-me pela noite a dentro. Porque à noite é quando as coisas excitantes acontecem. Porque a noite é o pressentimento do sucesso que o amanhã trará. E é um pressentimento congelado no tempo, porque embora os ponteiros do relógio batam, o tempo não passa. Porque embora a hora avance, esta noite, a qualquer hora, é sempre o ontem do amanhã, é sempre a esperança do futuro, é sempre cheia de possibilidades.
Até que o sono conquista, o corpo fraqueja, e o sustento da mente quebra-se. E, desta manerai, quando o corpo quer ir dormir, assim quer a mente também. Sem um não há o outro. A batalha que a mente luta contra o corpo eventualmente termina em derrota. O esforço de manter um olho aberto eventualmente esgota-se. Não há meio de continuar a escrever sob a energia e liberdade nocturnas. Não há mapa cor-de-rosa mental que vença ao ultimato corporal.
E assim rendem-se a caneta e o papel, entrega-se a esperança ao arsenal (o depósito de armas), e recolhe-se para casa, sabendo que amanhã se volta ao patrulhamento. Isto é uma vida? Ou é um emprego?