Há uma constante neblina que paira no ar. É intemporal, rasgadora, suprema, autoritária. É pesada, é densa, é escura, cinzenta, e extensa. É penetrante e omnipresente. É ditadora do humor. Impõe, retira a liberdade, a escolha. Estabelece um regime de mal disposição. Retira a energia. Convence de impossível o que é possível. Convence de mau o que é bom. Convence de insípido o que é saboroso. Convence e convence. E acima de tudo convence de que não há desconvencimento; de que não há esperança de um cerramento da cerração; de que não há à vista um fim desta tumultuosa tempestade, que é uma vida constantemente creditada na pequena liquidez que a alma consegue produzir, sobrando apenas um estreito vazão fino de alegria medido justamente ao mínimo necessário para se conseguir subsistir. É um resultado líquido positivo, mas infinitesimal, numa balança tombada, contra-balançada por pesos descalibrados. É a depressão.

Tags: prosa, alma